Ecko’s Blog

我们为谁写诗
其实我们早已老去
窒息在尾气中的心房
悬挂在六楼的阳台
风干 就着泪水
成为诗人的晚点
可我们仍一次次脱壳而出
挣得斑斑伤痕
而后火中涅槃
碧血化石
成为我们沉重的犄角

够了 再走出的
是一样卑贱的灵魂
而他们玩的游戏
我们永远不懂
而人工培育的微笑与眼泪
放了太多的化肥与农药
我们无法下咽
我们的沉默碾不碎

我们这些丑陋的盲者
走在阴暗的小巷
屏着烛火告诉人们
别
别撞到我